Accarezzare una barba e sanguinare nella mano
l’addio
da riporre nell’armadio
con collezione inscatolata
culla infeltrita
da spolverare solo quando la si apre per spiare i fallimenti.

a questo punto la storia si complica
non poi tanto dato che daniel è qui accanto a me
ma un fatale colpo di stanchezza alla sauna
pochissimi minuti peraltro
mi stende su un divanetto
e lui si catapulta in un camerino di arabi
tra pelli scure profumi forti e catenoni al collo

In una breve riflessione Jolanda Insana, una delle voci poetiche più potenti del Novecento italiano, si interroga intorno al disamore: «dove non c’è pena non c’è colpa, e torneranno le Erinni a chiedere vendetta per avere giustizia (…) E poi che ce ne facciamo di tutti i disamorati del mondo, mortiferi egoisti narcisisti? li ammazziamo? li curiamo? Su quale ghiacciaio del globo li depositiamo? a nord o a sud? con provvista di scatolame, o senza?»[1] In effetti la sfida, seppure complessa, viene colta e declinata con coraggio nell’annuario poetico cucito da Malicuvata Casa Lettrice.

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Ho deciso di non bere più con la stessa frequenza di qualche anno fa. Ho sempre bevuto in compagnia s’intende. Non mi sono mai “piazzato” di quelle sbronze colossali in solitaria follia. Per questo motivo ho sempre avuto le mie convinzioni: “cazzo, non hai un problema con l’alcol!”. Non importa se uscivo solo e mi attaccavo a qualsiasi bevitore sulla mia strada occasionale o se frequentavo comunque solo posti dove per forza avrei trovato gente in piedi al bancone, incrostati come le peggiori macchie sulle lenzuola pulite.

Torno, allora.
Con il nome che mi porto sul passaporto e dietro la maglia, subito sopra il nove, non si gioca che a Baires, avrei dovuto capirlo subito. Come se mi chiamassi La Boca, io. Son Palermo, d'altronde, Palermo come il quartiere, Palermo come il parco, son Palermo ed insieme tutti quelli che abitano a Palermo, ma non la città italiana: il quartiere bonaerense.

Ho brillato per tutta la notte come una stella morente, come una supernova. Sudavo nel letto tra le lenzuola umide. Sentivo nell’aria l’odore delle zanzare. Ho sbarrato gli occhi più volte. Ho riempito il buio del loro bianco frenetico. Sono caduta. Sono caduta. Sono caduta a terra così in fretta.
Sono crollata giù come una frana d’ossa. Ho battuto forte la fronte. Mi ha fatto male al respiro.

Negli ultimi anni, aveva avuto un numero piuttosto alto di relazioni sessuali – incredibilmente alto, per un uomo come Baganis che, pur presentando un aspetto particolarmente interessante, non aveva alcuna qualità. Tipicamente, le donne che si portava a letto (ma letto era solo un modo di dire: i rapporti sessuali frettolosi che consumava con le sue compagne, si svolgevano in ogni genere di luogo) erano sposate; poche le signore separate, e poche le prostitute alle quali si rivolgeva, senza alcuna vergogna, quando non trovava qualcuno con cui passare la notte.

Di questi tempi le tute-gommate sono molto più comode ed è più facile che rappresentino umani, piuttosto che mostri. Sono anche di gran lunga più realistiche e molto meno costose da produrre. Tutto ciò ha permesso alla suitmation di valicare i confini del cinema e di diventare un prodotto alla portata del consumatore comune.

“Rigore!”
“Macché rigore!”
“Rigore, rigore!”
“E batti codesto rigore! Tanto lo sbagli!”
Era un bel giorno di marzo, a Firenze. Sorbivamo limonate, le schiene poggiate sul bordo della fontana di piazza Santo Spirito, e guardavamo i ragazzini giocare a pallone. Un venticello fresco muoveva le camicie e le fronde degli alberi; i raggi del sole assopivano le parole. La fontana, il vento, il pallone, una limonata: il giorno seguente sarebbe stato uguale e così quello dopo ancora. Dal fondo della piazza spuntò tuttavia un cappello. Ondeggiava lento fra gli ombrelloni dei bar, sormontato da un’aureola di fumo. Sotto al cappello, un vecchio completo di gabardine e una valigetta sdrucita. Era l’Editore. Così, senza troppa fantasia, veniva chiamato nella zona, dato che quello era il suo mestiere. Ma con la E maiuscola e questo, soprattutto, per via dell’anzianità. Molte erano le storie che gli ruotavano attorno.

C'era il tramonto
al di là del muraglione sul molo
eravamo seduti sullo scoglio
io e lei,
lei bellissima come al solito  
io invece
io mi prudeva il didietro